Die Haare meiner Tochter zu bürsten ist für uns beide eine Qual

Nachrichtenredakteur

Adam-Rüstung

Ich schaute auf meine kleine Tochter, deren Gesicht meinem eigenen und dem ihrer schönen Mutter so ähnlich war, und spürte, wie die kalte Hand des Grauens meine Seele packte.

„Okay, Arlie. Es ist Zeit."

Meine Stimme, die durch einen wüstenähnlichen Mund klang, bevor sie so trocken und brüchig wie Zikadenschalen hervorkam, klang fast nicht wie meine eigene. Ich leckte mir die Lippen und versuchte es erneut.

„Wir müssen …“ Ich holte tief Luft, bevor ich fortfuhr. "… bürsten Sie Ihre Haare."

Der plötzliche Ausdruck der Bestürzung, der über das Gesicht meiner Tochter huschte, spiegelte wider, was ich in meinem Herzen fühlte. Arlies Haare fallen, wenn sie richtig gekämmt sind, in sanften Wellen von ihrem Kopf bis zu ihren Schultern.

Aber es wird fast nie richtig gekämmt. Sie wird es nicht zulassen. Und so verursachen nur wenige Aufgaben rund um unser Haus so viel Aufregung wie das Bürsten von Arlies Haaren. Es gibt Tage, an denen ich die Katzentoilette lieber mit der Nase putze, als die Strickmasse auf dem Kopf meines 7-Jährigen zu sortieren. Die meisten Versuche, das Chaos in Ordnung zu bringen, enden mit einer Kapitulation mit der Hand in der Luft und der Erklärung: „Gut genug.“

"Müssen wir?" sagte sie und benutzte dabei den panischen Tonfall eines kleinen Mädchens, den sie anwendet, wenn sie sich im vollständigen Manipulationsmodus befindet.

Auf ihrem Kopf befand sich ein Bolus blonder Schlangen, die sich in einem Nest aus Knicken und Knoten ineinander und umeinander drehten. Einzelne Strähnen, jede so lang wie mein Unterarm, ragten von ihrem Scheitel nach oben, als ob sie verzweifelt versuchte, der Menge anderer Follikel zu entkommen. Es gab keine Ordnung, nur Chaos.

Ich seufzte erneut, dieses Mal resigniert.

„Ja“, sagte ich. „Wir sind besser.“

„Oh, Daddy“, sagte sie und ihre Stimme verfiel in ein leises, trauriges Stöhnen. „Ich hasse es, wenn du meine Haare bürstest.“

„Ich auch“, sagte ich, während ich behutsam ihre rosa Haarbürste aus der prekär ausbalancierten Sammlung zufälligen Mülls holte, die kurz nachdem wir das Ding weggeräumt hatten, auf ihrer Kommode sichtbar war.

Als ich mich wieder ihr zuwandte, war Arlie verschwunden.

"Wo bist du hingegangen?" schrie ich aus der Mitte ihres leeren Schlafzimmers.

Stille antwortete.

„Arlie?“ Sagte ich und benutzte eine mittelschwere Variation meines „Vater“-Tons, um meiner siebenjährigen Flüchtling klarzumachen, wie ernst es mir damit war, die komplizierte Katastrophe auf ihrem Kopf zu entwirren, bevor wir zur Schule gingen.

„Nein“, antwortete sie trotzig und ängstlich von einer anderen Stelle im Haus.

„Alter, das müssen wir“, sagte ich und ging auf den Klang ihrer Stimme zu. „Deine Haare sind ein Chaos. Dort könnten Ratten leben. Oder zumindest Mäuse … vielleicht ein oder zwei Kakerlaken.“

Ich fand Arlie im Wohnzimmer, wie sie auf der Couch schmollte.

„Papa, hör auf damit. In meinen Haaren leben keine Ratten.“

Ich zuckte mit den Schultern.

„Wahrscheinlich nicht“, sagte ich. „Ich habe in letzter Zeit keine Kotkörner gesehen, die aus deinen Haaren gefallen sind. Aber ohne Überprüfung ist es unmöglich, sicher zu sein.“

„Das meinst du nicht ernst“, sagte sie.

"Vielleicht nicht. Jetzt steh auf und lass es uns hinter uns bringen.“

Arlie stand von der Couch auf und ich nahm ihren Platz ein. Ich packte sie an den Schultern und führte sie zu einer Position vor mir, dann drehte ich sie sanft, sodass sie in die entgegengesetzte Richtung schaute.

Vor mir lag ein Escher-artiges Rätsel aus unverständlichen Wendungen.

"Bereit?" Sagte ich, packte eine Handvoll Haare und setzte die Bürste dagegen.

„Nein“, kreischte Arlie und schlug sofort mit den Händen nach mir.

„Hör auf damit“, sagte ich, während ich versuchte, die Borsten schmerzhaft Zentimeter für Zentimeter über die Haarsträhne zu ziehen. Sie verfingen sich fast sofort und zogen sich gegen eine Armee winziger, hartnäckiger Knoten durch.

„Damit musst du aufhören“, sagte ich, während Arlie blind auf der Ebene des Unterholzes herumscharrte. „Klebe deine Hände an deine Seite.“

Die Hände senkten sich leicht und hoben sich dann wieder, als ich meinen Versuch fortsetzte, das Gestrick zu lockern.

„Kleben Sie sie“, sagte ich noch einmal.

„Ich kann nicht“, sagte sie. Sie drehte ihren Kopf, um dem Gestrüpp und den Schmerzen, die es verursachte, zu entkommen. Dabei blieben Haarbüschel in den Borsten hängen. Der Pinsel rutschte mir aus der Hand, als sie sich von mir entfernte, die Hände immer noch an ihren Kopf gerichtet.

Die Bürste hüpfte wild in ihrem Nest aus wirren Haaren hin und her, als Arlie floh, ihre Borsten tief in dem gestrickten, verknoteten Durcheinander vergraben.

Ich seufzte erneut, als sie in den Tiefen des Hauses verschwand.

„Gut genug“, sagte ich und stand dann auf, um ihre Schulsachen für den Tag zu holen.

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ADAM ARMOR ist Nachrichtenredakteur des Daily Journal und ehemaliger General Manager der Itawamba County Times. Sie können ihn über seinen Twitter-Namen @admarmr erreichen.

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